Будто смежаю ресницы –
и снится:
стертый курган с порыжелым седлом,
медленно
низкое солнце садится,
аист летит над селом.
Ровные, чистые краски заката…
Нет в моем взоре
ни боли, ни лжи.
Возле оврага, дохнувшего мятой,
красные маки во ржи.
Речка
и кладка из вербы горбатой.
Тучи вдали громоздят этажи –
словно я все уже видел когдаато.
Бор и стога у межи…
С детства другие над городом птицы
будни мои осеняли крылом,
но закрываю ресницы –
и снится:
аист летит над селом.
Где бы я ни был – полет его длится…
Пересекая года, рубежи,
Запоминаю не речи, а лица,
взоры без тени и лжи.