Цей вечір — книга.

Гарна й пишна оправа з пурпуру на ній, і розмика рука неспішна гачок на клямрі золотій.

І, повен щастя, я читаю сторінку першу в тишині, і другу продивлюсь до краю, а третю вимарю вві сні.